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Las caricias que no me das se pierden;

en espiral,

en el extremo de la cama,

en la inmensidad de este silencio imperfecto que te grita.

Las manos nunca mienten;

te dibujan el contorno en la transparencia del aire

para no prescindir de ti.

Ya no hay en este mes de mayo paraguas para dos,

las calles de Madrid son ecos sin nombre,

cuerpos que andan,

pensamientos que engullen

reflejos azules.

¿éRASE QUE SE ERa?

Ya no quiero hablar
quiero que me hablen.
Que me saquen de tournée
y me cuenten lo que sea
aunque sea en silencio.
No llevar más peso
que el del que oye.

(NO AGUARDES RESPUESTA)

PRONOMBRES PERSONALES

La vida es una sucesión de ausencias
de relevos en bucle;
turgente
- el profundo hastío
al que me sometes-.
La vida es una costumbre de desafíos
de reflejos habitados
suspicaz
un equipaje de memoria
donde quedarse solo.
La vida es una rotura de satisfacciones
de suplicios (no invocados)
zafia
un disimulo de la muerte
la eternidad efímera del tiempo.

Imagen: http://www.comoperro.com/

Entre 2 amantes (Parte I)

En una madrugada de marzo

- Si te despiertas, llámame.

- ¿Para?

- Para acompañarte.

Ella dice:

Sentirse realmente triste, hoy, ayer, antes de ayer,... el tiempo salpica de sarna que se adhiere a una pena que consume... tic, tac, tic, tac,... nada cambia... todo sigue dando vueltas, pensarse epicentro del propio mundo, y ni siquiera eso, fruto de una credulidad aparente, interesada; más autoengaño.

Y sabe:

El entorno se percata de cada vaivén. La transparencia de las emociones, que no encuentran refugio, muestran la vulnerabilidad que nos conforma. Ahora que ya no me sé querida, sigue dándome vértigo la soledad y el curso de la vida. Espiral, espirales alienígenas. Los secretos insomnes de mi cabeza.

Cuando piensa:

Ojalá encontrara alguien que me almibara, sí, que me almibara de pies a cabeza para encontrar sosiego en el alma, aunque fuera por una noche donde olvido reinara, donde tú no existieras.

La noche acudió a reposar en mí,
esa extensa sombra de silencio.

(Adentro tropiezo)

Surqué (las) horas desiertas de(l) olvido
dudando quién nos guarda hoy los secretos.